Hola, ¿estás sola?
¿Y?
Ya sabes lo que pasa. Se está escondiendo la maldita luz de este día y sigo esperando la luna que me llena el vaso, y lo colma.
Miro a la tele, muda, insípida. Mi musa se esconde debajo de la cama y sé que me denunciará por acososo psicológico, porque se ha perdido conocer el delirio y el polvo, y hace días que no barro por las esquinas, y que me escondo y me convierto en espectador de la vida que pasa (en serio?)
Me faltan las manos y su materialización en muerte chiquita, y un minuto de piel y ojos cerrados decubriendo espirales de colores y ese gusto retro-nasal que me producen los instante compartidos , y abrazarme a mis genes desperdigados en un cuerpo inocente.
Y tengo pánico del día feliz que esta llegando, y de las apios verdes. ¿Quién me vende un poco de autenticidad? ¿Aceptan promesas de impago?
Creo en su manera de hacerse buscar. Creo